Hello, stranger

Eu conheci muita gente que não gostava de mim. Por motivos diversos, enfim, eu devo ter fornecido muito material durante a vida para alimentar o desafeto alheio e já percebia quando alguém dava sinais de que me detestava ou me achava uma idiota. Odio é o avesso do sentimento, só te odeia quem sabe o seu nome e sobrenome, conhece alguma coisa de você e tem um motivo (real ou imaginário) pra te querer mal. Podemos aceitar paixões platônicas, mas inimizade platônica seria humilhação demais: só te odeia quem se sente próximo de você. Seus inimigos podem até te ignorar, mas não podem negar a sua existência. Ser odiado é privilégio. Dureza é ser desprezado.

E, agora que desprezo virou o meu sobrenome do meio, pronto, pode pegar um banquinho e sentar aí que eu quero contar o meu drama, por que eu estou arrasada, por que eu estou passada, por que eu estou com saudades de me lamuriar na Internet. Gente, é o seguinte: volto eu de viagem certa de que minha mudança já está resolvida, casa nova escolhida, tudo certo até que o proprietário me informa que não quer mais alugar o imóvel. Motivo? MISTÉÉÉRIO. Poucos dias antes da data de entrega da residência atual, estamos sem teto. Solução? Ligar para imobiliárias e tentar conseguir outro. Com urgência. Sempre evito imobiliárias por que sei que estrangeiros não são bem-vindos por lá, mas, agora que não tem jeito, sento ao lado do telefone e começo a pesquisa. Mas, inexplicavelmente, no meio de todas as ligações, o interlocutor desliga. Do nada. Por quê? MISTÉÉÉRIO.

Acontece assim: quando os funcionários de uma imobiliária percebem o seu sotaque, eles não se chateiam ou reclamam, eles simplesmente batem o telefone. Na sua cara. Não para te ofender, não é nada pessoal, mas para não perder tempo com aquela ligação que, simplesmente, não interessa. Enquanto um corretor fala com uma estrangeira, um outro cliente nacional pode estar tentando ligar, então, ora, pra que perder tempo me despachando? Desliga e pronto. Entendam: a minha ligação nem é um problema, é só um contratempo. Nesses momentos, antes de eu virar uma serial killer e canalizar todo o meu instinto assassino para o derramamento de sangue, só me restaria discar novamente para cada um perguntando por que eles desligaram, gritar palavrões, bradar por respeito e educação doméstica, mas toda vez que eu penso em fazer isso me vem à mente o Bogart levantando as sombrancelhas em Casablanca: “francamente, querida, eu não dou a mínima”.

Bem, isso aqui certamente não vai descambar num discurso sobre xenofobia, o que eu quero dizer é que, às vezes, o que você é não importa. Não importa se eu tenho a grana para pagar, não importa se eu tenho a documentação, não importa se eu sou a inquilina dos sonhos de qualquer proprietário, nada importa, o que eu sou não faz diferença. Quando alguém te despreza, não te despreza pelo que você é. O que você é não interessa!

Há ocasiões em que alguém diz que despreza certa pessoa conhecida, mas isso não é verdade. Desprezo é um dom dos anônimos. O alvo de todo desprezo do mundo é a moça do telemarketing que liga às sete da manhã, o cidadão que passa pela janela do carro entregando folhetos de propaganda, o vendedor que bate na porta de casa oferecendo enciclopédia, tv a cabo, filtro de água. Em resumo, aquele cara que a maioria das pessoas acha incômodo, mas irrelevante. Desprezo não tem rosto, não é nada pessoal. Só pra lembrar: este ano eu já fui telemarketing, vendedora e entreguei panfleto. Certamente, ninguém me queria mal.

Às vezes, eu tenho saudades do tempo em que as pessoas me detestavam, mas sabiam o meu sobrenome.