Depois do banho, minha avó paterna penteia os cabelos, se perfuma e senta na poltrona de sempre. E sorri pra mim. Ela não faz ideia de quem sou eu, não reconhece nem a casa onde mora, mas me cumprimenta como se fosse uma nova amiga: olá, como vai você? Se eu puxar assunto, é capaz de conversar sobre qualquer coisa – pergunta como vai a minha família. Diz que eu sou muito bonita e que meus sapatos parecem sapatos de boneca. Anuncia que está preocupada com assuntos do instituto, que precisa ir à rua resolver alguns problemas. Pergunta se eu já almocei. Depois se irrita: mas que diabos, por que eles ainda não vieram fechar essas janelas? Há horas em que minha avó fala coisas desconexas, pergunta por pessoas que já morreram, não sabe onde está. Mas nunca perdeu a forma de ordenar que fechassem as janelas. Ela vai até o quarto e, na volta, apresenta-se a mim novamente – olá, como vai você? A mesma forma de estender a mão com firmeza, de tomar a iniciativa de se apresentar a qualquer desconhecido. Inconfundível. Acho que é isso o que chamam de alma. Eu respondo que estou muito bem, obrigada. E ela sorri simpática, me olhando com seus olhos azuis. E eu acho curioso como o tempo garimpa o nosso melhor – minha avó esqueceu de tudo, menos da própria altivez. Levanta o olhar, estuda a casa, pergunta pelos empregados. Questiona a demora das coisas, fala sobre o trabalho dela. Diz que precisa sair, elogia os meus sapatos. E não descansa enquanto não fecharem as janelas.
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Posted in raspas e restos (crônicas), tagged avó, crônica, família, mariana miranda, paterna on fevereiro 6, 2015| Leave a Comment »
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